Fantasma

Como el fumador que enciende su último cigarro y dice nunca más, como el infiel que promete “jamás lo haré” mientras devora los labios de su lúbrica amante, como el unívoco sistema en el que juramos no seguir para soliviantar los remordimientos de quien sabe que lo está haciendo mal: así es como aprendí que no podía continuar mi vida ignorando que desde el principio y hasta el final no has sido más que una preponderancia en los mecanismos que absorben mi cabeza.

Puedo negarte, ignorar tu existencia, repudiar lo que un día fuiste para mí, gritar a los cuatro vientos que sigo mi camino y que tú no estás entre mis metas; posiblemente añada para mantener cierta convicción disoluta que jamás lo has estado, pero en breves segundos vuelvo a la realidad y me entrego a todos esos vicios vacuos con los que aprendí a olvidarme. Todo para recordar que somos dos extraños que nunca se pudieron conocer en los avatares de tiempos grises, que nunca caminaron juntos entre la tempestad de sinsabores y condolencias, y que, a fin de cuentas, estaban condenados a arriesgar y perder lo que no iban a vivir.

Enciendo un cigarrillo de la marca que dejaste sobre mi escritorio, me consumo en una calada y sentencio a todos los fantasmas con los que a golpe de olvido no me he conseguido batir. Ellos son como tú y como yo, como pequeñas disfunciones y placeres en el quehacer cotidiano, a veces me entrego a ellos para reflexionar sobre qué camino tomé y por cual no me he de volver a tropezar. Son contingentes y colaboradores de ese proyecto que llamo vida. Son un estorbo y una razón para existir partícipes de la simbiosis de un enfermo compulsivo. En definitiva, son las palabras en el tintero que se quedaron por decir, y aunque los haya desterrado de mi cabeza, siguen boicoteando mi razón de ser.

Folie

La misma sombra que nos atraviesa el alma cuando nos damos cuenta de hasta qué punto hemos dejado de distinguir el sueño de la realidad nubló el rostro de Cloris. ¿De verdad es ese vestido lo que tenía la capacidad de sentar bien?, ¿no serían los miles de prejuicios contra su propia imagen lo que iluminaba o decoloraba la ropa en función del momento en que se dejaba ver? Todo esto sería una simple falacia. Cuando se contempló en el espejo de uno de los pilares en el vestíbulo, se dio cuenta de hasta qué punto seguía sucia.

Esa sensación repentina de inseguridad y pánico entumeció cada miembro del cuerpo de Cloris mucho antes de que hubiesen pisado la calle, y cuando al fin arribaron, el invierno sirvió incluso para contrastar con el estupor que helaba sus entrañas. La suave ventisca sentaba bien sobre lo poco que tenía de su piel descubierta, era un poco más ella, menos un producto artificioso de su terrible mediocridad. Pero no era suficiente: Cloris comenzó a desnudarse: primero el abrigo de marta cibelina, después el jersey beis. El hedor de sus antiguas prendas fue despachado a la tierra de la que nació. ¡Pura falsedad!

Cuando se dio cuenta de que una impertérrita Dafne la contemplaba con horror al otro lado del abismo de la cordura, ya era demasiado tarde. Cloris pudo ver su reflejo semidesnudo en los ojos de su amiga. El pintalabios no pudo ocultar cómo el frío había calado rápido amoratando cada fisura incipiente que se había empezado a generar. Las mejillas habían perdido por completo su tono rosado, y sus ojos, de un aguamarina intenso, ahora estaban apagados.

Cloris comenzó a caminar deprisa hacia ninguna parte. La escarcha del suelo de Madrid crujía bajo sus botas -¡también ellas apestan!

-¡Desiste! ¡Cloris!
-¡Déjame!

Ahora soy libre, ahora soy yo. Estoy harta de esta constante inseguridad de tener que revestirme para ser del agrado de todos y cada uno. Estoy cansada de tanta mierda de lo políticamente correcto, tanto esnobismo, ¿tanta parafernalia para qué?

El escaparate de una cafetería le devolvió una sonrisa deformada por la tos insaciable. La gente se comienza a arremolinar en torno a su locura, a la dulce esquizofrenia de sentirse en guerra con el mundo, en paz con sus entrañas.

-¿Y qué miráis!, ¡gilipollas! –una risa histérica convulsionaba su cuerpo mientras se desvanecía en la carrera hacia la demencia. El último recuerdo justo antes de desmallarse era el de Dafne descifrando lo incomprensible, sujetando su cuerpo de una caída fatal.

Despertó días más tarde en una habitación blanca, entre cándidas sábanas de algodón y miles de paquetes que deberían contener en su interior otros tantos regalos apestando a falsas esperanzas.

Máscaras

Máscaras, asientos, una orquesta y un telón de fondo que no termina de caer.
Todos los actores preparados, todos los espectadores esperando, y desesperando en la espera. Todas las luces apuntando el centro del escenario, y en un fugaz movimiento yo dispuesto a darlo todo, a interpretar este papel póstumo de mi obra final....Ahora bien, mi papel está muerto. Ya no tengo razones para interpretarlo, pero aún así lo hago, simplemente porque es lo que todos esperan de mí:
-¡Ay mísero de mí! [...]
Cada vez el papel se diseca y fenece más deprisa....Tengo que representar a un chico mediocremente intelectual con grandes aspiraciones para el futuro y una vida acomodadamente feliz, no es difícil, pero me gustaría más ser el personaje trágico de triste final.
-[...] ¡y ay infelice! Apurar, cielos, pretendo [...]
Máxima tensión dramática, el pathos se respira en el aire, y todos fijan sus expectantes miradas en mí... Todos están tan absortos en mi personaje que se han olvidado de quién soy en realidad... ahora sólo miran la vulgar máscara de un ser insensible, porque no exite....
-[...] ya que me tratáis así, qué delito cometí contra vosotros naciendo [...]
Voy pensando mi siguiente frase. Seré torpe, pero los pocos vestigios que quedan de mí potencia racional me hacen repasar mi próxima declamación mentalmente un segundo antes de que el torrente virulento remate la que empecé a recitar "aunque si nací, ya entiendo qué delito he cometido."
-[...] Bastante causa ha tenido vuestra justicia y rigor; pues el delito mayor del hombre es haber nacido.
Todos aplauden. ¡Me aplauden a mí! ¡Por ser hipócrita! Salgo de la escena, sudor en las manos y la frente perlada de estupor y vergüenza....¿quién soy?
Suena una vieja cancioncilla "la vida es una sucesión de máscaras en la que no terminamos de encontrar la nuestra, la vida es, la vida es, la vida es la sucesión de máscaras en la que morimos sin encontrar la nuestra"

El tiempo

Desafié al tiempo
en una carrera contrarreloj,
el intentaría perseguirme,
yo escaparía en derredor.

Pero cuando diese una vuelta completa
y el círculo se volviese a cerrar,
él me estaría esperando,
paciente, sereno, y yo exhausto
me entregaría sin mediar.

Romance I

¿Dónde fue tan bella poesía
escrita en pulcro papel?
¿Dónde?, romance incompleto
¡Tanto te faltaba ver!
¿Dónde irán?, horas tiradas,
sin saber qué escribiré
de mi lira, ya vacía,
¡Oh! Diosa, ¿Do llegaré?
Empuño pluma de apunte,
más tinta seca hallé
¡Oh! Diosa, derrama en mí
la inspiración de ayer...

Cogito, ergo Descartes no existe

Me siento como siempre delante de la pantalla en blanco de mi ordenador, espero a que una musa inexistente venga a traerme un haz de esa inspiración que tantas veces ha hecho prodigios de un mísero trozo de papel y un insulso bolígrafo, más esta vez mi tinta no tinta.
Por mi mente no se asoma la mínima muestra de inteligencia ni de razón, miro absorto el vacío, he dejado de pensar... he dejado de existir y sin embargo sigo sintiendo, siento mi existencia, mi forma de ser, me siento física y emocionalmente, aunque intelectualmente esté ausente...
¿Es posible existir si no puedo pensar? ¿Nadie se atrevió a decirle alguna vez Descartes que se equivocaba? ¿De verdad pudo demostrar su existencia de esa mísera forma sin mas pruebas? ¿No podríamos ser la prolongación de un ente e inteligencia superior? ¿Y si realmente nuestro pensamiento es el de dicho ser y nosotros no somas mas que su sueño?

On se consome à force de consommer

Cierra los ojos, vacía tu mente, abre los sentidos y vuélcate al vacío de tu mísera existencia; siente como error a error has encontrado una perfecta nada en la que retozar con tu insustancial vida.
Tu corazón bombea sangre, más las venas van cargadas de un humar vacío, eres la imagen de un ser muerto en vida...
Hace siglos que dejaste de sentir y padecer, ¿por qué te molestas en luchar un paso mas?, ¿no te das cuenta de que para tí se acabó el avanzar hacia el futuro?
Eres víctima de una sociedad asfixiada en modas y vicios odiosos, viajas firme sobre arenas y suelos quebradizos hacia tu inmensa perdición... como dijo algún sabio alguna vez te recuerdo yo ahora:
Uno se consume a fuerza de consumir