Romance I

¿Dónde fue tan bella poesía
escrita en pulcro papel?
¿Dónde?, romance incompleto
¡Tanto te faltaba ver!
¿Dónde irán?, horas tiradas,
sin saber qué escribiré
de mi lira, ya vacía,
¡Oh! Diosa, ¿Do llegaré?
Empuño pluma de apunte,
más tinta seca hallé
¡Oh! Diosa, derrama en mí
la inspiración de ayer...

Cogito, ergo Descartes no existe

Me siento como siempre delante de la pantalla en blanco de mi ordenador, espero a que una musa inexistente venga a traerme un haz de esa inspiración que tantas veces ha hecho prodigios de un mísero trozo de papel y un insulso bolígrafo, más esta vez mi tinta no tinta.
Por mi mente no se asoma la mínima muestra de inteligencia ni de razón, miro absorto el vacío, he dejado de pensar... he dejado de existir y sin embargo sigo sintiendo, siento mi existencia, mi forma de ser, me siento física y emocionalmente, aunque intelectualmente esté ausente...
¿Es posible existir si no puedo pensar? ¿Nadie se atrevió a decirle alguna vez Descartes que se equivocaba? ¿De verdad pudo demostrar su existencia de esa mísera forma sin mas pruebas? ¿No podríamos ser la prolongación de un ente e inteligencia superior? ¿Y si realmente nuestro pensamiento es el de dicho ser y nosotros no somas mas que su sueño?

On se consome à force de consommer

Cierra los ojos, vacía tu mente, abre los sentidos y vuélcate al vacío de tu mísera existencia; siente como error a error has encontrado una perfecta nada en la que retozar con tu insustancial vida.
Tu corazón bombea sangre, más las venas van cargadas de un humar vacío, eres la imagen de un ser muerto en vida...
Hace siglos que dejaste de sentir y padecer, ¿por qué te molestas en luchar un paso mas?, ¿no te das cuenta de que para tí se acabó el avanzar hacia el futuro?
Eres víctima de una sociedad asfixiada en modas y vicios odiosos, viajas firme sobre arenas y suelos quebradizos hacia tu inmensa perdición... como dijo algún sabio alguna vez te recuerdo yo ahora:
Uno se consume a fuerza de consumir